汉子看着陶板上那些歪歪扭扭却清晰无比的“罪证”，激动得脸上的愁苦都化开了大半！他猛地一拍大腿，仿佛卸下了千斤重担：“这下好了！这下好了！都记下了！白纸黑字……啊不，是陶板黑道道！看他们谁还敢赖账！”他像是第一次真正拥有了某种武器，浑浊的眼中闪烁着一种近乎凶狠的光芒。

他哆哆嗦嗦地从怀里摸索着，掏了半天，才拿出两枚灰扑扑、比阿宁挣到的更小更薄的铜板，不由分说地塞进王浩手里，嘴里还念叨着：“值！太值了！小先生！下次，下次我还找你！”

王浩看着手中那两枚带着汉子体温和汗渍的铜板，破碎镜片后的眼睛闪过一丝微光。他点点头，小心地将那块写满“账目”的陶板递给汉子。汉子如同捧着圣物，用一块相对干净的破布仔细包好，揣进怀里最贴身的地方。

阿宁站在几步外，看着这一幕，心里像是打翻了五味瓶。他看看自己摊位上那几个无人问津的捕鼠夹，再看看王浩手中那两枚新得的铜板，一股强烈的落差感涌了上来。他费了九牛二虎之力，磨破双手，才勉强卖掉两个夹子。而王浩，只是拿着块破陶片划拉了几下……

“识字……”阿宁喃喃自语，一股难以言喻的羡慕和酸涩堵在胸口。裤袋里的琉璃碎片传来一阵轻微的凉意，仿佛在提醒他某种差距。他第一次如此清晰地意识到，在这个世界，知识（哪怕是最基础的书写）所蕴含的力量和……价值。

小主，

王浩站起身，拍了拍手上的陶粉和泥灰，走到阿宁身边。他看到了阿宁摊位上冷清的场景和那几枚孤零零的铜板，也看到了阿宁眼中复杂的情绪。

“怎么了？”王浩的声音依旧干涩沙哑。

阿宁低下头，用脚尖无意识地蹭着地上的尘土，声音闷闷的：“没什么……就是觉得……你那个……好像更容易些。”他指了指王浩手里的铜板。

王浩沉默了一下，破碎镜片后的目光扫过集市上那些茫然麻木的面孔，又落回阿宁磨破的双手上。“不是容易，”他声音低沉，“是‘有用’。”他顿了顿，似乎在组织语言，“在这里，能数清自己有几个罐子，能记住谁欠了自己钱，对他们来说，可能就是天大的事。我写的字再难看，也比他们脑子记的‘清楚’，比他们心里想的‘实在’。”他晃了晃手里的铜板，发出轻微的摩擦声，“这就是‘有用’的价值。”

阿宁似懂非懂，但那股酸涩感似乎淡了一些。他看着王浩那双同样布满细小伤口（是打磨陶片时留下的）却显得更加“干净”的手，又看看自己那双沾满木屑和干涸泥污的手，一种模糊的念头在心底升起——不同的力气，有不同的去处？

就在这时，一个穿着略好一些、至少补丁少些的灰布短褂、腰间系着根草绳的中年男人，带着一脸愁容和几分试探，凑到了王浩跟前。他搓着手，眼神躲闪，声音压得很低：“小……小先生？听说……你会写字？”

王浩扶了扶眼镜，点点头：“会一点。什么事？”

男人像是下定了决心，从怀里摸出一个用油纸包了好几层、边缘磨损的小包裹。他极其小心地打开一层层油纸，露出一张折叠得整整齐齐、但纸张已经泛黄发脆的信纸。信纸上写满了密密麻麻、龙飞凤舞的字迹，笔画狂放，墨迹深浅不一，透着一股粗粝的江湖气。