艾尔海森家的大门在身后悄然合拢，隔绝了须弥城的夜色与喧嚣。

门厅里流淌着熟悉的、混合着旧纸墨与冷清尘埃的气息。

客厅深处，壁炉旁的单人座椅上，艾尔海森的身影浸染在柔和的阅读灯辉里。

他并未抬头，指尖平稳地翻过一页书纸，窸窣的声响在寂静的厅堂中格外清晰。

“阿扎尔找你了？”

他的声音如同抛入平静湖面的石子，打破了室内的宁静，语调是一贯的平淡，听不出任何意外或波澜。

你走向客厅中央的地毯，卸下肩头无形的沉重。

他的问题并非询问，更像是一种确认。

你停下脚步，视线落在灯下那银灰色的发顶上：

“嗯。他现在是我的挂名导师了。”

你顿了顿，迎着对方抬起的目光反问：

“……你怎么发现的？”

艾尔海森终于彻底合拢了手中的厚重典籍，发出沉闷的轻响。

他没有立刻回答，而是将那本价值不菲的书本随手放在旁边的小几上。

然后，他缓缓抬起头，那双灰青色、如同精密仪器镜片般的眼眸透过平光眼镜，毫不避讳地审视着你。

他的目光在你身上停留片刻，嘴角似乎牵动了一个极其微小的弧度——那并非笑意，更像是在解读某种复杂方程式时洞穿了关键变量的了然。

“你身上——”

他抬起手，食指在空气中虚点了一下，动作精准得像在批注一个学术疑点：

“沾上了那种特制的墨水味。腐败的沉檀木香气里混着陈年秘药的甜腻，还掺杂着一丝……挥之不去的焦灼感。全须弥城，只有阿扎尔那张象征‘智慧’的书桌上，才会弥漫这种既昂贵又腐朽的气息。 它对意志和嗅觉，都是种污染。”

他的话语带着一种冷漠的、近乎苛刻的分析感，仿佛在陈述一个再明显不过的标本特征。

你站在原地，沉默地迎接着他这近乎剖解的判断。灯影在他冷静的眼眸中折射出细微的冷光。