公司总部内。

克劳斯所在大厅的形态，接近于某个北欧风情的高档社区活动中心。

地面铺设着浅灰色的环氧树脂，光洁如镜，能映出天花板上那些模仿天光的、巨大的矩形LED灯板的模糊倒影。

餐桌是清一色的长方形。

桌面由厚重的、边缘圆润的白色热固性树脂制成；

桌腿则是拉丝不锈钢，与桌面的温润质感构成一种微妙的、经过设计的和谐。

这里甚至配置了娱乐设施。

在大厅的一角，靠近落地窗的位置，摆放着一套音响系统。

那是一对麦景图（McIntosh）的后级功放，标志性的湖蓝色功率表在黑色玻璃面板后幽幽发光，驱动着两座与成年男子等高的、黑色钢琴烤漆饰面的B&W落地音箱。

音源则是一台古旧却保养极佳的卓然（Thorens）TD 160黑胶唱机。

克劳斯·施密特的位置，正处于其中一座音箱的侧前方，可被定为“皇帝位”的区域。

此刻，空气中流淌的，是一首经典的摇滚，Cream乐队的《Sunshine of Your Love》

失真的吉他riff如同一匹彩色绸缎，在空间中翻滚、折叠，而贝斯则像一颗沉重的心脏，在绸缎之下有规律地、固执地搏动。

这是他自己点播的乐曲。

在这里，他们可以通过联系工作人员，申请播放那些被归类为“安全的、具有疗愈效果的”音乐。

这听上去像一个低劣的、充满讽刺意味的玩笑，但事实上，所有人都对此报以极高的热情。

任何旋律，哪怕是拙劣的，都可以是一种慰藉，一种对自我的彰显，对外界联系的确认。

系统每天会从所有申请中抽取五首进行播放——直到今天，在被关押的第十二天，克劳斯提交的选项才终于被纳入名单。

然而他此刻却发现，自己对这首歌并不满意。

问题不出在音响上——恰恰相反，是这套系统过于优秀了。

它将那个劣质数字音源中的所有瑕疵都毫无保留地、精准地放大了。

黑胶录制过程中未能完全滤除的低频噪音、母带处理时过于激进的压缩所导致的动态范围损失，以及高频部分那如同毛玻璃般的粗糙质感，此刻都变得纤毫毕现。

如同在一幅宏伟的油画上，能清晰看到画布本身的粗劣纹理。

那份本该浑然一体的和谐感，被这些细节无情地破坏了。

他有些想申请更换一首。

规则里没有先例，但想来有可能会被允许。

不过，他现在有更重要的事情要做。

他必须吃掉他的午餐。

克劳斯盯着面前餐盘里的食物看了很久。

那是一份厚实的、可以被描述为“由芝士、牛肉和面包组成的食物”的东西。

烤至金黄色的吐司之间，夹着融化的、色泽如同琥珀的切达芝士与一层肉眼可见其纤维质感的牛肉饼。

他很饿，腹中传来一阵阵空洞的、近似于痉挛的信号，但食欲却如同被潮水淹没的沙滩，只剩下湿漉漉的、了无生趣的平坦。

他觉得那芝士有股怪味。

那并非食物腐败的酸臭，而更接近于某种工具的味道，像是将一口许久未用、清洁不善的铁锅烧热后，所升腾起的那股混合着陈年油垢和清洁剂气味的、怪异的气息。

“有人想吃这个吗？”

他问，声音不大，刚好能覆盖他们这张六人长桌。

“看上去还行。”

一个声音回应道。

说话的是一个留着浓密络腮胡的中年男人。

他是简-皮埃尔（Jean-Pierre），一位来自新英格兰地区的证券经理，在不久前一场席卷全国的经济动荡中做出了灾难性的判断，最终倾家荡产，才勉强避免了牢狱之灾。

继而投身于起义。

“要换吗？”

克劳斯将目光投向对方的餐盘。

那是一幅令人费解的景象：两张颜色苍白的、表面布满细小气孔的圆形面饼，上面浇着一层深褐色的、如同原油般粘稠的糊状物；

旁边是一角苹果派，派皮上却散落着一些切得极碎的、半透明的白色颗粒，散发着一股微弱却极具穿透力的辛辣气味。

此外还有一小碟奇怪的蘸料。

“这是什么？”

克劳斯问道，他的眉头微微蹙起，

“这看上去……像是某种出自洛夫克拉夫特小说里的、不可名状的东西。

还有这个。”

他用下巴指了指那个蘸料。

“巧克力酱煎饼和，那叫什么来着，对，蒜蓉苹果派，还有贵州辣椒蘸料。”

简-皮埃尔解释道，语气里带着掩盖不住的迟疑，

“食品单里只有这一道标着‘中餐’，所以我就点了。”

一位和他一样，在每周菜单上勾选了错误选项的倒霉蛋。

克劳斯心想。

“我相信这一定不是什么正经食物。”

“来吧，换一下吧，伙计。”

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简-皮埃尔恳求道，脸上露出期盼，

“我昨天就吃了这个，相信我，味道不差。”

“想都别想。”

克劳斯最终做出了决定。

他清晰地看到，对方脸上沮丧的表情。

那丛浓密的胡须，都仿佛因为沮丧而耷拉了下去。

“乔尔呢？”

另一位同桌的囚犯忽然开口。

那是一个瘦高的青年男士。