她小心翼翼地将这些“宝贝”挑拣出来，堆在炕沿。然后，她在怀里最深处，摸索了许久，终于掏出一个用破布层层包裹的小包。

解开一层又一层。

里面，静静地躺着一枚生了锈、针鼻都有些歪斜的粗铁针。针尾，缠绕着一小段同样灰扑扑、不知捻了多少次、显得格外坚韧的麻线。

这是她的嫁妆。或者说，是母亲留给她的唯一遗物。在颠沛流离、典当尽一切的日子里，她像守护火种一样，将它藏在最贴身的地方。这枚粗陋的针，是她与过往生活、与母亲记忆的唯一联系，也是此刻黑暗中唯一的“利器”。

夜，如同浓稠的墨汁，彻底吞没了土屋最后一丝天光。寒风在破败的柴门外呜咽，如同鬼哭。屋内，冰冷刺骨，只有安儿滚烫的呼吸声和偶尔的呓语，证明着生命的存在。

沈微婉将安儿安顿好，用那床硬邦邦的破被仔细掖好被角。孩子滚烫的体温透过薄被传来，灼烫着她的决心。

油灯？

她看向灶台角落那个积满灰尘、瓶口都豁了的粗陶小油灯。里面，只剩下瓶底浅浅一层浑浊发黑的、不知是何物的油脂。那是真正的奢侈！只有在安儿病得实在厉害、需要彻夜看护时，她才舍得点燃豆大的一点火光。

不能点。

每一滴油，都是安儿的命。

她摸索着，挪到狭小的窗洞下。今夜无月，只有极其微弱的、惨淡的星光，吝啬地从破窗纸的缝隙里漏进来，在地面投下模糊不清的光斑。

就着这点微光。

足够了！

她盘腿坐在冰冷的泥地上（炕沿要留给安儿），将那些挑拣出来的破布堆在膝头。枯槁的手指，在昏暗中摸索着，拿起那块靛蓝色的粗麻布。布料冰冷粗糙，带着尘土和岁月的味道。

做什么？

她脑海中一片空白。母亲缝补衣裳的样子模糊不清。她只知道，要做点能换钱的东西。小荷包？手帕？还是……补丁？

最终，她选择了最简单、也最实用的——补丁。

大的破布，裁成相对规则的方块或长条。小的碎布，则像拼图一样，尝试着用针线将颜色、质地相近的勉强连缀在一起。不求美观，只求厚实、能用。

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