破晓的微光，如同吝啬的施舍，艰难地挤进土屋狭小的窗洞，却驱不散屋内的阴冷和绝望的气息。安儿在沈微婉怀里不安地扭动，滚烫的呼吸喷在她冰冷的颈窝，带着病弱的呻吟。

沈微婉枯槁的身体因寒冷和剧痛而僵硬，但那双深陷在眼窝里的眸子，却比昨夜更加明亮，燃烧着一种近乎偏执的、名为“生路”的火焰。

腌菜！

这个念头如同黑暗中唯一的火种，支撑着她残破的身躯和濒临崩溃的意志。昨夜母亲温婉的笑容和粗陶坛子里飘出的咸香，是支撑她熬过漫漫长夜的精神食粮。

然而，冰冷的现实如同兜头浇下的冰水。

坛子。

腌菜需要坛子。密封的、干净的坛子。

她缓缓转动着僵硬的脖颈，布满血污和青肿的脸上，那双亮得惊人的眼睛，如同最精密的探针，一寸寸扫过这间家徒四壁、冰冷破败的土屋。

墙角，是空荡荡的、结了薄冰的水缸。

灶台边，是那个煮麸皮糊糊的、豁了口的破陶罐。

除此之外，再无任何像样的容器。

没有坛子。

她拿什么腌？

那刚刚燃起的微小火苗，在冰冷的现实面前，骤然摇曳，几乎熄灭。巨大的无力感再次攫住了她的心脏，比肋骨的剧痛更令人窒息。

不行！

不能放弃！

安儿滚烫的体温透过薄薄的破布衣料传来，灼烫着她的皮肤，也灼烫着她最后一点不肯认命的执拗。

没有坛子，就找！

没有新的，就用旧的！

只要能装东西，能封口！

她挣扎着，用那只尚算完好的左臂，极其缓慢地将依旧昏睡的安儿放在冰冷的土炕上，用那床散发着霉味、硬得像铁板的破被勉强盖好。每一次动作都牵扯着断裂的肋骨，痛得她眼前发黑，冷汗如瀑。