落尘镇的晨光，浑浊如铁锈水，艰难地渗入低矮土屋的破窗棂，在冰冷粗糙的泥地上投下几道惨淡的光斑。空气中弥漫着粗粮饼的焦糊味、旧皮囊的腥膻、木头石片的冷冽，以及一种浓得化不开的、离别的铁锈气息。沉甸甸的行囊勒进阿宁和王浩瘦弱的肩膀，削尖的木矛和捆着石片的短棍紧握在手中，冰冷硌手，却传递着孤注一掷的决心。

昏黄的油灯在墙角木墩上挣扎燃烧，火苗微弱，发出细微的噼啪声，如同垂死的喘息。灶膛里冰冷的灰烬散发着草木灰的呛人气息。老周头佝偻着腰，背对着他们，坐在那张吱呀作响的破木床边。枯瘦的手指，依旧如同凝固般，紧紧攥着怀中那卷暗褐色古卷粗糙的卷身。指关节因为用力而微微泛白，手背上龟裂的皱纹深刻得如同刀刻。他像一尊沉入黑暗礁石，沉默地承受着无形的海啸。

“周爷爷！我们……想去望仙坡看看！”

“哪怕只有万分之一的机会！”

“能遇到传说中的‘仙师’……”

“或者……找到一丝……能让我们‘回家’的线索……”

“我们也想试试！”

少年嘶哑而决绝的告白，如同投入死水的巨石，在狭小的土屋里激起巨大的回响后，再次被更加浓稠、更加冰冷的沉默所吞噬。

阿宁的心脏在胸腔里疯狂擂动，声音的余韵撞击着耳膜，带来阵阵嗡鸣。他死死盯着老周头那凝固般的佝偻背影，等待着那如同实质般的沉默再次降临，或者那沉重如山的斥责。裤袋深处（行囊已背好，但贴身处的温热感依旧清晰）的琉璃碎片传来一阵紊乱而滚烫的悸动，如同他此刻激烈翻腾的心绪。

王浩破碎镜片后的眼睛锐利如鹰，同样死死锁定着那个背影，捕捉着任何一丝微小的变化。空气里弥漫的焦灼几乎要凝结成冰。

时间在令人窒息的死寂中缓慢爬行。灶膛冰冷的灰烬气息，油灯垂死的噼啪声，以及门外呜咽的、带着望仙坡方向尘土腥气的寒风，都成了这沉重沉默的背景音。

终于。

老周头极其缓慢地、极其艰难地……转过了身。

动作慢得如同生锈的铰链，每一寸移动都带着令人牙酸的滞涩感。昏黄的油灯光线下，他那张布满深刻皱纹的脸庞完全显露出来。浑浊的目光不再低垂，而是如同两口深不见底的古井，平静无波地落在了阿宁和王浩的脸上。

没有惊愕。

没有怒意。

没有斥责。

没有昨夜那沉重的悲悯。

甚至没有方才那“路在脚下”的冰冷陈述。

只有一种深不见底的、仿佛沉淀了万古风霜的……疲惫。那疲惫刻在他每一条皱纹里，沉甸甸的，压弯了他的脊梁，也压垮了所有表达情绪的力量。

他就这样静静地看着他们。

看着阿宁因激动和紧张而微微涨红的小脸，看着他眼中那不顾一切的、如同野火般燃烧的渴望和孤勇。

看着王浩破碎镜片后那冰冷执拗、如同淬火精钢般的锐利眼神。

看着他们肩上那沉甸甸的、勒进皮肉的行囊。

看着他们手中那简陋得如同玩具、却又紧握得指节发白的木矛和石斧。

浑浊的目光极其缓慢地扫过，仿佛在用这最后的凝视，将两个少年的身影、连同他们这短暂却跌宕的“落尘岁月”，一寸寸地刻入他那如同枯木般干涸的记忆深处。