他们不知道的是，在地底三百米深处，某种微弱的电磁信号正缓缓脉动，频率与程楠穿越时感知到的震颤极为相似。

奠基仪式当天，来了不少人。

媒体架起了长枪短炮，政府代表、投资人、科技界人士都到场了。但真正让程楠在意的，是坐在前排的那个身影。

李伟穿着一件旧夹克，头发有些乱，脸上却挂着笑。

“你真要把自己搭进去啊？”他低声问。

“我只是想给后来人留条路。”程楠回答。

演讲环节开始前，程楠特意走到李伟身边，请他作为“市民代表”发言。

“我一个普通上班族，说什么？”李伟摇头。

“说说你为什么支持我。”程楠看着他，“说说你觉得科技应该是什么样子。”

李伟愣了一下，最终还是站上了讲台。

“我没读过多少书。”他说，“也不懂什么高深的科技。但我记得，小时候我爸带我去看过一次流星雨。那时候他跟我说，宇宙很大，人类很小，但我们不能因为小就不抬头看。”

他顿了顿，看向台下的孩子们。

“我希望有一天，我的儿子也能看到那样的夜晚，而不是生活在恐惧和黑暗里。”

掌声响起。

程楠走上讲台时，天边正好泛起鱼肚白。晨光洒在他的脸上，照出一道深深的疲惫，也映出一丝坚定。

“今天，我们种下一颗种子。”他说，“它不会马上发芽，也不会立刻开花结果。但它会生长，在一代又一代人的手中传递下去。”

他停顿了一下，望向远方。

“科技从来不是冰冷的代码和机器，它是文明的记忆，是我们面对未知时最有力的语言。”

“有人问我，为什么要建这所学校？”

他没有直接回答，而是举起手中的名单。

“这份名单上，有几十个名字。他们有的是我的战友，有的是我认识的人，有的甚至只是我在战场上见过一面的普通人。”

“他们用生命告诉我一件事——如果我们不传承，就会被遗忘。”

“所以，我们要教下一代怎么造桥、修路、发电，也要教他们怎么思考、质疑、创新。”

“最重要的是——教他们记住，我们是谁，我们要去哪里。”